В этом доме часы убегали и никак не могли убежать. И на зов одинокой печали шла на ощупь слепая душа. Может, тени, а может, лишь блики... Уходящего света игра. В этом доме уснувшие книги каждой строчкой искали "вчера". . Но у времени нет очертаний, и оно принимает черты нашей грусти и наших прощаний на пороге иной пустоты. Так песчинки текучих мгновений засыпают забытый портрет. В этом доме остались лишь тени неоплаченным счетом за свет.